Estuvo tirado en el siempre
vacío de la arena. Colgado en la noche dantesca de miedos y horrores. Sangre
que marca las sábanas que se resbala por la cara y llega su muerte desesperada.
Ansia de morir. Necesidad de desaparecer por el callejón que nos conduce a la
ausencia. Así estaba dormido, con este sueño. Se despertó sobresaltado. En su
habitación no había nada. Solo se percibía un olor de rosas, un olor de rosas,
una lluvia de pétalos que acariciaban su cuerpo desnudo. Sólo echaba en falta
la usencia de su amada.
vv. 2008.
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